Dejamos atrás a la avestruz y su falso mito y nos cruzamos con otro grupo de cebras, en este caso de Böhm (Equus quagga boehmi), la más extendida de las tres especies que mantiene la reserva junto a la cebra de Grevy — de rayas finísimas y orejas enormes y redondeadas — y la cebra de montaña de Hartmann, reconocible por el dibujo en rejilla de sus ancas. Las de Böhm son las de rayas más anchas y contundentes, que no se interrumpen en ningún punto del cuerpo y bajan sin descanso hasta el casco.
Hago una foto a un par de ellas pastando y, al verla ya en el ordenador, el ojo tarda un segundo de más en resolverla: dos cabezas que nacen del mismo tronco rayado, como si se tratara de un único animal bicéfalo. Es pura coincidencia de ángulo y de postura — dos cuellos que se cruzan exactamente en el punto en que las rayas de una se continúan en las de la otra — pero el efecto es tan convincente que durante un instante dudo de lo que estoy viendo.
Y hay algo justo en esa confusión, porque las rayas de la cebra están ahí precisamente para confundir. La explicación que hoy cuenta con más respaldo científico no es la del camuflaje frente a los grandes depredadores, sino algo más prosaico: el fuerte contraste entre el blanco y el negro interfiere en el sistema visual de los tábanos y otros insectos que intentan posarse sobre ellas, haciendo mucho más difícil el aterrizaje. A eso se suma que cada individuo lleva un patrón de rayas único, tan irrepetible como una huella dactilar, lo que ayuda a las crías a reconocer a su madre entre la manada.
De modo que esta cebra de dos cabezas que mi cámara capturó por un instante es, en el fondo, la broma perfecta: un diseño pensado para despistar a una mosca terminó, aunque solo fuera un segundo, despistándome también a mí.
(Título y texto sugeridos por el modelo Sonnet 5 de Claude AI)
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Reserva Africana de Sigean, Francia.